contudo & todavia

TATEANDO NO ESCURO

2012-03-18T21:24:00.001-07:00

Desesperou-se quando abriu os olhos e não viu nenhuma luz. Escuro absoluto. As pernas dos olhos não se mexiam mais. Estava paralítico da visão. Tateou e encontrou as paredes nas pontas dos dedos. Podia se mover. Violino e bandoneon. Ouvia pelos poros.

Não se lembrava muito bem de como tinha ido parar ali, mas lembrava dela. A boca de algodão passeando por seu corpo ao norte. Seios firmes e arrepiados acompanhavam a circulação enquanto o calor do miolo das coxas molhava as dele. Contorção retorcida na coluna.

Desdobrou os joelhos para cima acompanhando o desenho liso das paredes em vê. Três passos e bateu num móvel baixo. Talvez a cama estivesse ali perto. Talvez fosse o quarto. Talvez ela estivesse ali. Talvez fosse uma brincadeira. Talvez tenha sido o ácido lisérgico. Estava simulando esquizofrenia, ou estava seu cérebro mais acessível?

Abaixou-se e descobriu o lençol e o travesseiro. Acalmou-se por um momento pois seu corpo já estivera ali, talvez. Tateou pelo espaço e encontrou o desenho macio e redondo de sua bunda debaixo de uma pele de tecido frio. Suou.

Subiu a mão vagarosamente pela cintura que ele havia apertado com as palmas, a lateral do seio completo e pelo ombro delicado de gente pequena, buscando encontrar seu pescoço com as unhas e sua boca com a língua.

Morreu catatônico quando sentiu seu beijo gelado e a falta de alma em seu corpo.

VOLTANDO PRÁ QUALQUER LUGAR

2012-03-13T15:52:00.001-07:00

Estava voltando para qualquer lugar naquela hora. Eram duas e quarenta da madrugada e ele estava arrumando as malas para caminhar só de ida. Travesseiro, os casacos pendurados nela, as havaianas e as facas da cozinha, afinal eram dele e era mais seguro.

Que mais? Separou os livros de arte pois havia um vínculo afetivo. O violão que morava no sofá, roupas de cama e a cama iria buscar no dia seguinte. Também era dele. Ela que comprasse uma nova ou mandasse buscar a velha na casa da mãe. O colchão havia sido o motivo da briga. Ele tinha dormido com muitas naquela cama e ela queria uma nova. Ele havia comprado o colchão há apenas seis meses. Quem ama não faz isso?

As fotos ela mandava depois num pen drive. Deleta. Ela estava separando um monte de caixas. Ele nem sabia que tinha caixas de coisas. Colocar aquilo tudo no carro não seria fácil, mas foda-se. Caminho sem retrovisor.

Engole o espelho e se olha por dentro. Estilhaça. A beleza acabou quando ela cravou as unhas em seu rosto e guardou as mãos no bolso com carne presa nos dedos. As marcas dela estavam no sangue dele. As dele nos pêlos dela. Lavar o cheiro com água era fácil. O problema era tentar apagar as digitais que ele deixou entre suas pernas.

Escova, pasta de dente pela metade, Prozac, Frontal e Rivotril. Tudo dela para ele usar. Suportar. Não mais. Ansiedade, pânico, explosão e catarse. Toma remédio que passa. Purificação, evacuação, purgação. Terror do homem rústico que passou da boa para a má estrela. Iria comer seus frutos, recolhidos do pátio da escola, com outros heróis como ele. Só. Suportou mais do que cabia.

Agressões, gritos. Ouviu o que não queria. Talvez fosse melhor ter olhos de Édipo a correr o risco de vê-la com outro, ou talvez fosse mais simples trocar o colchão. Já era tarde. Perderam o retorno numa viela de muros caminhando em linhas avessas.

Saiu com um estalo metálico e um tremor no punho deixando o amor fumegante no cinzeiro. Sumiu, largando no caminho um rastro de horror e calda vermelha que ninguém teve coragem de seguir para saber onde ia dar.

CONTRASTE DE BRANCO NO BRANCO

2012-03-04T17:18:00.001-08:00

Pânico eufórico inflava os pulmões. A ansiedade tomava conta do peito e a respiração afundava até os pés. Explosão de luzes. O mundo em slow-motion.

Era estranho como naquele momento os olhos funcionavam defeituosamente voltados para os detalhes. Eram incapazes de olhar uma paisagem sem picotá-la em tiras de minúcias.

Não queria saber da casa, procurava sempre a porta dos fundos. Imaginava que talvez os anjos, se realmente existissem, teriam uma posição melhor para registrar história. Tomada de um ângulo que ninguém havia experimentando antes. Inovação. Proteção. Fuga.

Perturbava-se com a maioria das pessoas que não conseguiam entender o contraste do branco no branco, com os vultos bizarros cujas caras derretiam e com animais que maltratam animais.

Um dragão que entrava e saía do mar e carregava com ele flores, um peixe e um demônio do bem, cuja máscara espantava os maus espíritos, faziam parte do protetor de sua existência, ele mesmo.

O horizonte avermelhado dava ânsia, de que não sabia. Viu fantasmas e recebeu ordens para sentar-se direito e acompanhar o encontro do mar com céu. Sacrificou sua sanidade para viajar e teve medo de nunca mais voltar.

Precisava de conforto. Deitou-se no colo dela de baixo para cima, sentiu o aconchego de seus seios quentes contra o rosto. Tentou abraçá-la pelo sexo mas não pode. Suas vontades haviam sido suprimidas. Carinho na têmpora e uma lágrima pingada.

A respiração encurtou, faltou espaço no peito, o abraço que já não havia foi ficando cada vez mais apertado, soluço viscoso e gosto de ferro na boca. Um suspiro e o ar não veio. Olhou o brilho do adeus e o desapontamento. Pediu socorro e ela não podia fazer nada, a não ser se despedir trancando para dentro a psicose fatal daquela sala branca.

SEDAÇÃO

2012-02-24T19:08:00.001-08:00

Bastavam quatro ou cinco gotas e ele sabia exatamente o que aconteceria a seguir. Viajar. Seriam alguns minutos de prazer intenso. Uma sensação de paz e tranqüilidade. Êxtase profundo. Era esperar bater. Poucas voltas do ponteiro dos segundos. O universo mudava de cor. Cores espocando diante dos olhos de uma forma que beira a diversão. Tudo é maravilhoso. A sensação de expirar todos os erros, encaixotar todos os pregos. O bem estar absoluto era possível uma vez ao dia, mas poderia ser viciante. Também não se permitiria abusar das gotas por mais que um par de calendários. Era conforto químico temporário. Para alguns perigoso. Besteira! É um químico antigo, usado por milhares de pessoas ao redor do mundo buscando uma única sensação. Sedação. Aproveite o vôo. Um alívio. Paz sintetizada. Colírio. Conforto quase imediato. Lenitivo, era a melhor sensação a cada vinte e quatro horas. Desafogo. Bem estar branco. A respiração diminuía junto com os olhos. A pressão também. O coração dançava Bob Marley. As luzes se reduzindo, um sorriso de soslaio ficou ensaiado e enfim ele pode dormir graças a altas doses de clonazepam que matavam com sabor doce, deliciosamente, todos os seus dias de ansiedade.

TAPA NA CARA

2012-02-16T12:13:00.000-08:00

Ele levantou a mão e baixou com força, batendo de lado. Ouviu-se até um estalo . O som oco dava certeza que alguma coisa tinha quebrado. Foi uma bela porrada. Uma das pessoas que estavam em volta, espantado e quase entusiasmado disse:

- Nossa! Deu na cara dela!

Ela do lado de lá não deixou por menos. Levantou a mão com ferocidade e usou o braço como alavanca num movimento semi circular. Acertou em cheio. Aquela coisa branca e redonda que estava vindo na direção dela voltou para onde estava.

Por uma fração de segundo ele ficou espantado. Como ela poderia ter revidado? Devolvido? Como ela tinha feito aquilo depois da pancada que ele tinha descido. Era mesmo de causar perturbação. Mas não era hora de parar por ali. Ele tinha que bater mais forte, e assim fez. Silêncio no público. Espanto geral com a violência. Susto.

Friamente ela acompanhou o movimento de cada músculo, a trajetória da mão se aproximando. A força, a raiva. As veias do antebraço vascularizadas, saltadas pela pressão do sangue. Mas para surpresa de todos, do jeito que ela recebeu aquele coice, ela devolveu com mais força, com mais raiva, com mais intensidade. Com os dentes cerrados e fazendo um esforço supremo, como talvez jamais tivesse feito na vida.

Acertou em cheio, e o silêncio foi ainda mais sepulcral. O que estava acontecendo ali era um absurdo. Uma disputa sem sentido.

Eis que a bolinha acerta a quina, e respinga de uma forma impossível de rebater. O público em volta da mesa formado unicamente pelos amigos do casal também não acredita. Ela tinha ganho pela primeira vez, em sete anos de casados, uma partida de pingue-pongue.

BOMBA RELÓGIO

2012-02-03T09:29:00.000-08:00

Pensou num suco de abacaxi de saco para inundar a garganta seca da boca com medo. Chegava a estalar. Sentiu os cabelos e os pelos brancos espalhados pelo corpo. Quarenta e dois verões depois jogou a idade na mochila pela primeira vez. Pesou.

Acabara de voltar do mesmo boteco onde encontrava a mesma cerveja, as mesmas conversas de homem, o mesmo sanduíche e as mesmas piadas. Os mesmos amigos. Faltavam alguns. Susto. Era difícil olhar as partidas. Era impossível viver sem as permanências.

Sentado no vaso da privada olhou no espelho atrás da porta. A cara tinha derretido. Respirou fundo e pensou na pressão. Quase explodiu outro dia que nem panela de feijão. Ia virar mais um nome na lista dos idos.

A noite estava pura, desenhada com betume e pó de vidro. Precisava soprar fumaça para parecer a cidade e para fugir do medo. Estava encagaçado. Na noite anterior achou que iria. Ficou, e foi tomar cerveja com os amigos já que não sabia ainda quanto tempo o seu relógio tinha.

A bomba do peito podia explodir. Precisava comprar um pouco de calma. Tentou chocolate na loja do tem tudo no posto de gasolina da esquina. Não tinha troco. Resolveu rolar as ruas da cidade para matar a saudade dela, que sempre fazia isso junto. Sem ela o mundo dele era um círculo sem centro. Orquestra sem maestro. Máquina sem filme.

Era seu jeito esquisito de sentir saudade.

Comeu o melhor pão com manteiga do universo. Tomou a melhor xícara de café morno que poderia ser feita, e foi dormir rezando não sabia prá quem, mas como ela tinha pedido, talvez ajudasse a deixá-lo exatamente aqui, por muito tempo.

Deitou com a cara para o teto, entrelaçou as mãos no peito, respirou fundo e fechou os olhos.

O FIM (ENFIM)

2012-01-26T18:32:00.000-08:00

A cabeça era absolutamente perturbada. De vez em quando não fazia sinapse completa. Faltava alguma informação. O impulso elétrico só chegava pela metade.

A cabeça era absolutamente perturbada simplesmente porque não parava de funcionar. Vinte e quatro horas por dia. Sete dias por semana. Omaha? Em algum lugar no centro da América do Norte. A maior cidade do Estado de Nebraska. Porque sabia aquilo não sabia.

O pensamento não funcionava em linha reta. O de ninguém funciona. Naquela cabeça era impossível alguém no mundo ter um pensamento em linha reta durante todo o dia. No meio de um pensamento dá vontade de tomar coco. Talvez para algumas pessoas dê vontade de tomar água, mais normal, mas mudam um raciocínio de pista porque outro aparece atropelando. Porra! É normal!

Não precisava convencer ninguém. Mentira dele para ele. Precisava convencer o mundo de que estava certo. De quê, era o mistério. A busca. A necessidade de assimilar informação. Mas estava certo. Sabia que estava.

Olhou o maço de cigarros em cima da mesa. Num acesso de raiva com ele mesmo havia esmigalhado o isqueiro na parede. Antes o isqueiro que o relógio, ou o celular. Já havia arremessado uma boa meia dúzia de celulares na parede. Sentia que lhe fazia bem extravasar. Não ia descer as escadas para acender no fogão. O isqueiro que tinha acabado não fazia fogo, mas fazia faísca. A vontade de fumar não era tão grande.

Quase se sentiu sozinho, mas lembrou dela, e se lembrou do porque estava ali sentado em frente à máquina velha, com uma folha de papel em branco espetada. Ia escrever uma carta para ela e enviar pelo correio. Mania de papel. Enviar uma carta era muito mais fascinante que enviar um e-mail. Tinha selo. Dava para pegar.

Sentia pena de si, escravo e vítima de sua loucura e impotência. Havia perdido sua única vitória. Orava a alguém que não ouvia, pedindo que o resto de sua vida fosse passado num mundo paralelo ao seu.

Bem ali, olhando o alvo ele girou o rolete da máquina algumas vezes porque na sua cabeça doida, naquele momento bom mesmo era começar pelo final. Ansiedade de terminar para poder escrever outra carta, começando também pelo fim. Já tinha uma resma delas. Finalizadas, envelopadas e seladas prontas para enviar. Correspondência simples composta de um envelope doze por sete, selado até dez gramas e uma folha A4 de papel sulfite datilografada a quatro dedos do pé da página: Ter o dedo no gatilho é coragem, covardia é atirar.

EU NÃO A SUPORTO MAIS (ADEUS)

2012-01-19T08:12:00.000-08:00

*em homenagem aos 458 anos da cidade de São Paulo

A cada dia ela parece pertencer cada vez mais aos outros e menos a mim. Possessividade entranhada entre os músculos dos nascituro. Talvez eu não a queira mais, talvez a esteja perdendo em algum lugar do meu corpo.

Lembro que quando as luzes acendem, por um momento ela respira menos ofengante. Mas basta o primeiro estampido para ela voltar ao estado de alerta absoluto. Loucura controlada, ou quase.

Uma relação de ódio se instalou no meu amor por ela. Não a quero mais, rejeito, abandono, abdico, cedo, recuso, largo. Adeus. Mas é minha, me pertence. Dali vem minha essência, minha ira e minha indescritível idolatria. É claro que é amor.

Está na hora de virar as costas para a porta e caminhar para um lugar menos meu, onde ela fará falta apesar de ainda ser minha. Simplesmente não a suporto mais. Dúvida, ambigüidade, suspeita.

Ela está misturada no meu sangue e filtrada por meu rim. Carne da minha carne que foi transmitida no DNA. É impossível viver um dia sem ela mesmo quando estou longe. Carrego comigo nos bolsos. Em qualquer parte do planeta, do deserto mais árido, às paisagens mais maravilhosas, se movendo apenas para acompanhar o movimento do globo, ela está comigo no pulsar das veias das 6 da tarde.

Passear nela é apaixonante. Cada pequeno beco inacessível que a forma me cria explorador. Amo os espaços vazios, lugares onde passei dentro dela meus maiores prazeres. Suor, tesão, vida.

Aglomeração, gritaria, desconforto, compressão. O latejar do centro nervoso ofegante. Cicatrizes, alimento. O sangue bombeado em alta pressão vinte e quatro horas, ansiedade, aflição e agonia. Ela é louca e obviedades.

Como pode tão ser apaixonante na hora de não olhar prá trás? Declaração de amor às avessas, mas é isso. Na hora de ir por amor irei, mas carregarei minha cidade comigo, pois eu não a suporto mais, mas sem você São Paulo, me desmancho como areia seca num monte de nada.

FELIZ MAIS DO MESMO?

2012-01-06T20:39:00.000-08:00

A cabeça cambaleava de um lado para outro desenhando o infinito. Mão espalmada acompanhando o desenho do rosto, sentindo na cabeça dos dedos os cabelos da cara. Estava só, então passar as duas mãos na cabeça e no rosto não era sinal de desespero, era autocafuné.

Respirou fundo e abriu os olhos. Balançou o pescoço de um lado para outro quase fazendo as orelhas ouvirem as clavículas gritando estalos.

A música não estava agradando. Procurou alguma coisa mais “swingada”. Era complicado fazer um balanço do último calendário. Surpresas do bem que lhe faziam bem. Amigos de sempre. Faltava um. Faltavam alguns. Faltavam dois grandes.

Havia um par de ombros de olhos que mudavam de cor. Estariam ali até o fim dos tempos e aquilo acalmava seu inspirar a ponto de expirar. Sua cabeça não funcionava direito. Não funcionava como as outras.

As vezes escolhia escrever, criar personagens para contar suas histórias. Nem sempre as histórias eram dele. Sempre e nunca eram. As vezes misturava.

Alardeava preferir ter um dia comum depois de outro dia comum. Natal, ano novo, aniversário, mentia que nenhum calendário lhe trazia diferença.

A cabeça cambaleava de um lado para outro desenhando o infinito. Mão espalmada acompanhando o desenho do rosto sentindo na cabeça dos dedos os cabelos da cara, e sabia sorrindo que sem a renovação do ano novo tudo seria complicação inalterável. Não dava para aceitar um continuar em sequencia. Se não houvesse aniversário do ano. Se não houvesse ano novo.

Se o ano não revirasse não haveriam novas esperanças, não haveriam promessas e anseios. Preocupação permanente, estável, inacabável, inflexível, invariável, infindável, depressão.

Sem o transformar da folhinha tudo permaneceria estático, imutável, enjoativo. Seria enfiar a cara num prato fundo de brigadeiro todos os dias.

As luas não mudariam de fase, a vida seria uma lagoa parada. Os ventos levariam ao mesmo lugar e a esperança de renovação morreria sem doze uvas, três caroços de romã ou uma colher de lentilha.

As listas de promessas seriam uma resma de papel branco, os fumantes permaneceriam fumantes, e os abandonados jazeriam definitivamente sós. A balança não reduziria sua escala, e as velas queimariam sem motivo justificado.

As rosas brancas não iriam ao mar, sete ondas morreriam tristes na praia, o vinho de bolhas quedaria estático nas prateleiras e o horóscopo chinês teria apenas um signo.

Sem o aniversário do ano, não haveria próximo para ser diferente.

JALOUX

2011-12-21T11:18:00.000-08:00

Imaginei você se arrumando. Vestia apenas sua pele branca, calcinha e sutiã pretos e os cabelos recém arrumados, brilhando a luz roubada do caminho por onde você passou. A maquiagem perfeita, os olhos encaixilhados e a boca depravada que coleciona aos montes os sabores do meu corpo. Vestiu a meia calça e então tirou do cabide o vestido preto usado sem calcinha uma única vez num sarau onde seu par era eu. Deslizou o tecido no corpo com languidez expondo um ligeiro arrepio dos seus picos. Vestiu o salto e os brincos que descem até o pescoço saboroso que teima em gritar por meus dentes e o pelo esfolar da minha barba. Minha devassa, gaveta secreta onde deposito meus desejos úmidos imorais. Salpicou o perfume e saiu desfilando êxtase a cada passo. Dentro do carro atraiu olhares inocentes para pervertê-los. Mania de olhar clínico que dá nó no estômago da vítima. A pele branca, com algumas marcas das pontas dos meus dedos conta histórias da manhã recém acordada. Um sorriso e um até logo. Um sorriso e um calor na nuca. Você vai flutuar pelo mundo deixando um rastro de almíscar e sexo. Vai atrair jovens que ainda não conheceram o amor e os maduros que redescobrem o desejo. Irá emergir neles apetites imundos, cultivados em segredo por homens que só o experimentaram a sós no banho, enquanto eu os vivo com você. Também vai causar desconforto naquelas que não podem sequer pensar em se equiparar a seu tudo. Nessa hora que cerro os punhos e fico surdo nos olhos. Sinto ciúme. Ciúme das cantadas sujas e das mais elaboradas. Ciúme dos pescoços que torcem colunas para admirar sua bunda. Tudo o que você carrega é meu. Minha pele das costas embaixo das suas unhas vermelhas e meu exército de cento e vinte milhões de cabeças abatido entre seus rins. Possessão confessa. Tenho ciúme, pois de todos os olhares que te desejam ou simplesmente te contemplam, o meu é o que mais te conhece.

THE END

2011-12-14T08:29:00.000-08:00

Sentada na soleira da porta com a mochila nas costas admirava ferozmente as marcas de tinta espalhadas pelo corpo. Uma em especial era o retrato dela mesma fantasiada. Um desenho simétrico que contava em si uma história longa e permanente do que havia sido temporário.

Havia esquecido o casaco vermelho no banco de trás do carro dele. O casaco com perfume masculino que ela usava nua nas noites de frio antes de se amoitar num dos cantos do sofá. Nunca mais veria nenhum dos dois.

Estirou o braço e buscou a caixa de chicletes num dos bolsos laterais da mochila. Achou uma guimba de cigarro feito a mão. Riu. Não tinha isqueiro e a caixa de fósforos estava molhada por causa da chuva em que havia boiado voltando a pé de ciúme.

Queria ir para um lugar seco como Martini para poder esquecer, como sempre esquecia depois de misturar Dormonid e álcool. Na mochila que permanecia nas costas tinha estilete novo que havia comprado para recortar os cartões de “save the date” e um saco plástico lacrado com o chumbinho que a Vaca da vizinha tinha tentado dar para os seus gatos.

Precisava de uma solução rápida e definitiva, qualquer que fosse. Olhou as unhas vermelhas que naquela manhã de sábado haviam dormido no peito dele. Como seria o domingo? Havia chegado no limite.

Dúvida. Hesitação. Tirou a mochila das costas, abriu o zíper e pegou as duas alternativas. Quem sabe se combinadas? Pensou. Não tinha tendências suicidas. Era covarde. Decidiu que jamais entregaria a carta que havia escrito para ele dizendo saber onde se escondia sua loucura e o motivo da depressão intensa e persistente.

Levantou-se, abriu a porta da frente e foi encarar a casa. Dele, havia sobrado apenas um par de havaianas brancas e um final de copo com uísque aguado. Dela, um conto aos farrapos.

História e lembrança recorrente dos últimos vinte e sete calendários dedicados a espera de um “Olá”.

Olhou no espelho e se despiu. Nua, viu mais dobras e peles elásticas que não existiam e decidiu desejar pelo fim. Afogou-se no pó de uma pilha de roupas amontoadas no chão do quarto com o livro do futuro em branco nas mãos usando a carta como marca páginas, e chorou sua última gota, certa de que aos setenta e oito anos de idade já não restava muito tempo para suavizar qualquer dor. Naquele momento se arrepender já não era opção.

TENDÊNCIAS HOMICIDAS

2011-12-05T17:40:00.000-08:00

Tenho experimentado tendências homicidas. Todos os dias quero ver você gritar e sumir de si. Quero te ver ficar surda e quase perder os sentidos. Minhas tendências homicidas com você são diárias.

Você nunca poderá morrer antes de mim, mas quero te fazer morrer molhada todos os dias. Enterrar seu corpo sob o meu e sentir você perdendo a respiração enquanto sorri e diz não agüentar mais, pedir pelo fim, mesmo que o fim seja efêmero.

Para sentir o gosto mais apurado das minhas tendências homicidas, enquanto morremos quero ficar surdo para ouvir a seus pedidos pela pele, mudo para gemer saliva por seu corpo, cego para te ler em braile.

Tendências homicidas afloram a ansiedade e intensificam o prazer fazendo nascer uma vontade incontrolável de agarrar você aos pedaços com as palmas das mãos e então te torturar com cada um dos dez dedos para ver seu corpo arquear e pedir misericórdia.

Quero arrancar a alma do seu corpo e sentir o cheiro da sua essência, só para descobrir a fonte de tamanha ansiedade de você.

Todas as noites sozinhos quero te sufocar com a língua e sentir sua respiração ofegante. Quero ouvir seu último suspiro e o silêncio absoluto que o segue. Diabolicamente quero te ver morrer toda noite na minha boca.

Tenho experimentado tendências homicidas que me fazem pensar em você de forma recorrente e assustam meus sonhos de prazer úmido e freqüente.

SONHAVA SER ESCRITOR

2011-11-22T12:55:00.000-08:00

Pão com margarina e uma xícara de café preto. Era o que tinha. Maldita mania de insistir num sonho idiota de ser escritor. Salivava imaginando um bife extremamente mal passado com dois ovos fritos com as gemas quase cruas. Não tinha esse prazer há tempo perdido, não por falta de condição, mas por falta de foco. Estava mais preocupado com as letras.

O all star rasgado dava um ar meio cool, meio descolado. Para uns desleixo, para outros falta de dinheiro mesmo. Dizia para as pessoas que tinha uma relação doentia e possessiva com seus calçados. Só usava uma marca. Comprava novo e usava até desmanchar, sem jamais lavá-lo. Criatividade de escritor que pegava excêntrico nas rodas sociais e criava um problema a menos na carteira e no armário.

Sua companhia bastava para ele. Sentia-se à vontade com a sombra mas reclamava da luta quixotesca. Vitimista reclamava que até Sancho Pança o havia abandonado. Cansou e foi viver a própria biografia como contínuo num escritório de contabilidade.

Máquina de escrever sobre a mesa, papel branco esperando para ser pintado de letras e nada. Sonhava em ser escritor mas há muito tempo não tinha inspiração ou sua história tinha acabado.

Olhou uma resma de contos empilhados um a um. Único boneco do livro que lhe consumia a vida até aquele momento. Acendeu um cigarro que ele mesmo havia enrolado, tragou fundo e pensou no meio da fumaça. Tinha certeza que acordaria de ressaca na manhã seguinte.

Levantou-se, pegou a pilha de papel e posicionou perfeitamente no centro da lata de lixo. Álcool e um fósforo. Rápido e quase indolor. O melhor recomeço para qualquer livro mal acabado. Suicidou a carreira, trancou a porta pelo lado de fora, e foi escrever outra história.

RITALINA E CHOCOLATE

2011-11-17T09:09:00.000-08:00

O ar tinha cheiro de ritalina e chocolate, pesado e deliciosamente doce, quase viciante. Era uma atmosfera antagônica, cheia de figuras diametralmente opostas, todas quase do mesmo tamanho. Duas janelas em formato elíptico refletiam uma luz âmbar que traziam paz, calma, alegria, hipnotismo, mas que tinham certa dificuldade de alcançar o fundo escuro, e de alguma forma refletiam imagens aleatórias, projetadas do lado avesso. Palavras voavam alucinadamente pelo teto em cúpula que parecia pulsar enquanto cuspia relâmpagos de todos os tamanhos. Medo, alucinação, frustração, sexo, insegurança, tara, amor, trepar, carinho, trabalho, receio, temor, segurança, paz, libido, tinta, papel, formas, dinheiro, copo, corpo, morrer, orgasmos, múltiplos. Das laterais da sala redonda ecoavam gritos ocos, esquizofrênicos, gemidos de prazer, tesão nítido, gozo. A força dos relâmpagos aumentou tão desproporcionalmente que não era possível enxergar por causa da claridade intensa. As janelas estavam fechadas. Meu nome vibrou tremulo em gemido ofegante. Arrepio. A paz se instalou e os relâmpagos mudaram de cor para um tom azulado. Silencio. Eu precisava sair correndo da sua cabeça, para que você pudesse sair da minha.

PREFERIA SER CEGO

2011-11-07T05:35:00.000-08:00

Durante os ataques de ciúme ele costumava gritar para o quarteirão ouvir que preferia ser cego a vê-la de conversa sensual com outro homem.

Ela negava, sempre dizia que a conversa era pudica, e que não havia motivo para toda aquela crise. Mentia sem saber.

Ela tinha a pele pervertida e os olhos devassos. Exalava sexo pelo espírito. Linda, desfilava com todos os seus defeitos de fabricação escondidos do grande público debaixo de muito ansiolítico.

Ele declarava sua paixão todos os dias. Exaltava a beleza do seu miolo e todas as suas curvas saborosas. Ficava tão extasiado de elogiá-la que ao final de cada conversa teimava em roubar um beijo. Ela fingia que não aprovava sem mover o rosto e o sorriso, mas não confiava no amor declarado.

Amantes de alma, perdidos de si pela vida. Ele não cansava de insistir, ela não cansava de questionar por quê?

Afastaram-se por alguns pares de calendários até quando ela o encontra envelhecido na rua, andando com uma bengala e olhar estático, brilhante e perdido. Havia escorrido a vida dos olhos. Nesse momento, com um par manco de olhares, e sem que ele percebesse, foi que ela ouviu seus anúncios dedicados. Ressoaram no eco que ela tinha em si desde o dia que ele partiu por desistência.

Casaram-se semanas depois, e feliz ele se contenta em tê-la no escuro para admirar a beleza do rosto e a delícia das curvas com as pontas dos dedos, e o suor da boca com a ponta da língua.

BEBERAM O AMIGO

2011-10-31T07:20:00.000-07:00

para Eduardo Guedes Pinto

Beberam o amigo no coração. Um hábito estranho que se desenvolveu naquele grupo depois que começaram a descer a ladeira. Óbvio, já haviam passado da desequilibrada adolescência para a vida pronta, formaram famílias, ganharam dinheiro, e estavam começando a morrer.

Um penoso final de biografia. As pupilas já não reagiam e o cérebro não religou. Motor de carro, consertaram mas resolveu não pegar. Um milhão de analogias, todas com o mesmo final inesperado, chocante, assustador.

Muitos repensaram a própria história de maneira verdadeira, sem os discursos básicos do post mortem. O consenso disse que viver era a alternativa e a verdade absoluta. Beco sem saída.

Encheram novamente os copos com cerveja preta. Dava consistência, matava a fome, sustentava mais que pão e na sua formulação altas doses de anestesia.

Uma cadeira vazia e nós no estomago de todas as outras. Fingiam não ver, mas a cadeira agora perpétua, imóvel, espera que num domingo pela manhã alguém durma ali sentado, levante-se, vá embora e volte dias depois. Nunca mais aconteceu.

As pupilas já não reagiam. O cérebro não religou, e quando o coração parou de bater, parou também muitos outros, que para comemorar todas as vidas, principalmente aquela que já não havia, beberam mais uma vez o amigo.

POESIA DE 1h30

2011-10-25T07:01:00.000-07:00

Ele estava jogado no sofá. O cão, o cara, parceiro deitado a seus pés. Nem o cachorro o entendia mais. As coisas não o interessavam. Televisão ligada com alguma imagem que não importa o que era. Pensava nela. Levantou-se, foi até a cozinha fuçar a geladeira como num hábito maldito que precisava executar, apesar de saber que a geladeira estava fazendo eco. Nem uma porra duma garrafa d'água estava ali. Tinha gelo no freezer. No armário havia uma barrinha de cereal, um pacote com quatro bolachas de aveia e um saco de chá instantâneo. Chá, gelo e vodka. Voltou para a sala carregado. Na mesa o copo cheio de vodka quente ao lado da garrafa pela metade. Misturou tudo e mexeu com o dedo. Hábito de brasileiro, no mundo, o único povo que mexe o drink com o dedo. Um gole. Desceu rasgando a garganta. Era melhor esperar o gelo derreter mais um pouco. Pensou nela outra vez e nos Bloody Marys que tomaram juntos. Mais de duas da manhã. No corredor colocou o i-pod no ouvido. A mesma musica. Inevitavelmente pensaria nela. Foi para a cama. Na cabeceira um livro de José Resende Junior: “Mulher Gorila e Outros Demônios”. Lembrou-se de Bang Bang. Texto fantástico. Teve vontade de ler um pouco. A vontade mudou. Transformou-se em vontade de escrever. Pensou qual poderia ser o assunto. Estava feliz e não era efeito do álcool. Pensou que Hemingway tinha razão: "Todos os bons livros se parecem: são mais reais do que se tivessem acontecido de verdade." Taí, iria misturar ficção e realidade, receita antiga, mas com pitadas do seu jeito torto de escrever, e talvez aproveitasse para inventar uma historia qualquer, sobre algum personagem, só pra dizer que pensava nela, e já eram três e meia da manhã.

OFF

2011-10-17T11:32:00.000-07:00

Já não sabia mais quantas vezes aquele pedaço de música se repetia na tela da TV. O filme tinha acabado há horas, e o menu do DVD estava lá pedindo para ser desligado, mas o vôo estava muito alto, naquela altura o que tinha virado barulho já não era perceptível .

O que incomodava sua cabeça naquele momento era o repeteco da cena. Quantas vezes aquilo já tinha acontecido com ele. As músicas do menu eram diferentes, a cena era a mesma.

Deitado num sofá velado em fumaça, os exageros do momento eram evidentes. Tentava esconder algo de si mesmo. De vez em quando ofuscava com sal nos olhos. Desespero socado goela abaixo, as vezes engasgava.

Dentre muitos transtornos, preferiu a sociopatia para poder se entupir de sorvete e chocolate, enchendo o estomago, o ego, e o espaço vazio etiquetado “esconderijo”.

Off. Estava na hora de desligar e apertar o botão do DVD, o que era fácil. Para ele o difícil era decidir o meio que escolheria para pressionar definitivamente o off da cabeça.

Tinha poucas lembranças da infância. Sem parentes para alimentá-las, vivia de outros como se fossem suas, memórias que julgava consistentes. Mãos na cabeça, levou o roteiro daquele filme até onde deu. Estava precisando um pouco dele mesmo. Revirou em todos os lixos conhecidos e não encontrou.

Fechou os olhos esperando não acordar no dia seguinte, era o melhor jeito que conhecia apesar de um único incomodo: o eco da cabeça insistindo com vigor... COVARDE!

BARENAKED LADIES

2011-10-10T12:27:00.000-07:00

Música alta, “Ois” e Olás”.

Seus peitos olharam para mim, me apontaram como me escolhendo.

Coxas grossas, bem desenhadas queimadas de sol. Pequenos pelos loiros se eriçam da pele. Você disfarça o arrepio na espinha, seu sorriso não.

Mini short e biquíni, os pequenos laços estavam à mostra e o triangulo de água do mar estampado no jeans denunciava.

Olhos pregados nos meus por todas as milhões de vezes que eles se cruzaram. Um copo a mais, um trago a mais, mais perto.

Boca na boca, língua na língua, mais longe dali.

Minhas mãos passeiam pelas tais coxas grossas despenteado aqueles pelos dourados que se erguiam em uma só direção, no tato um arrepio, no pescoço um gemido.

Mãos nos pelos agora cacheados, língua na língua, língua nas pontas, bocas pelo corpo. Bocas nos pelos, pele na boca, boca na boca, línguas que brigam. Triângulos molhados, explosões, arrepios, gemidos, sorrisos.

Tudo se embaralha, miscigena e contorce.

Música alta, o dia já é noite, sorrisos sem despedida.

Seus peitos olharam para mim e me apontaram, como se dissessem até logo.

Amanhã eu penso no que fazer, porque hoje eu levo comigo espalhados no corpo, os restos do que sobrou de você.

ALGUMAS GARRAFAS DE VINHO

2011-10-03T07:23:00.000-07:00

Decidiram que era hora de uma garrafa de vinho. Há tempos insistiam em ir ao restaurante japonês tomar a mesma garrafa de saque que sempre tomaram, mesmo antes da briga que os separou por algum tempo.

Estava na hora de uma garrafa de vinho. Quase uma evolução depois de dizerem se odiar mutuamente. Passionais. Decidiram pela garrafa de vinho pois há alguns sushis atrás já não se provocavam a ponto do castigo permanecer por semanas. Fora que tomar uma garrafa de vinho era sempre legal, além de deixar as pessoas felizes.

Jamais pararam de se ver, mas entre fases mais difíceis na convivência davam-se castigos silenciosos. Não se comportavam um com o outro, ficavam de castigo deles mesmos por algumas semanas. Melhor, já tinham chegado a meses tempos atrás.

Estavam aprendendo a conviver depois de já terem sido melhores amigos, um casal e logo em seguida quase se matarem. As marcas das unhas dela ainda estavam na pele dele. As das palavras dele na cabeça dela. Mas gostavam da presença física um do outro. Da companhia. Então decidiram aprender a conviver.

Sim, coisa de maluco esses dois e por isso foram à garrafa de vinho que sabiam , não ia ser uma, duas, e talvez mais um ou dois copos. Estavam alegres. Haviam se provocado no caminho, mas foram inteligentes a ponto de perceber que uma discussão ali não valeria à pena. Era mais legal sair para o vinho.

Ele foi deixá-la no apartamento. Um prédio recém reformado do centro da cidade. Subiu com ela e no elevador ele roubou um beijo. Ela sem cena ainda disse não, mas ele com toda delicadeza de um Gorila fez que não ouviu. Riram, e ele ainda disse:

- “Tudo bem, amanhã você não vai lembrar disso mesmo...”

Riram mais.

A porta do elevador se abriu e ela saiu. Ainda demorou um pouco para a porta fechar e ele ouviu o grito dela pedindo socorro para achar a chave de casa. Foi ajudar, e foi a vez dela roubar um beijo. Competitiva e feminista não podia ficar para trás. Não se renderia. Precisava mostrar atitude. Com raiva, ela também precisava roubar um beijo.

No meio do corredor, entre a porta da casa dela e o elevador dele, línguas se entrelaçaram e corpos se amassaram por quanto tempo não se tem a menor idéia, afinal o vinho em certa quantidade deixa as pessoas sem muita noção de tempo. Um beijo de fato, afinal ela não podia ficar prá trás, e então disse:

-“Tudo bem, eu não vou lembrar disso amanhã...”

Riram muito, claro, afinal, no mundo deles isso era engraçado. Ele sabia que era hora de ir embora, e foi para o seu elevador. Ela para a porta do apartamento.

- “do próximo eu quero lembrar viu?!”

- “OK! Da próxima vez só uma garrafa de saque!”

Assim a porta do elevador fechou, a porta do apartamento se abriu, e eles riram copiosamente, porque descobriram de novo que uma garrafa de vinho deixa as pessoas felizes, mas duas, e talvez mais um ou dois copos deixa as pessoas felizes ainda mais felizes.

Eu sabia essa história aos detalhes. Cada movimento dela, cada sorriso dele. Ouvi a mesma versão repetida por todos os oito anos, nove meses e dezessete dias que fomos vizinhos, até ela se mudar. Conheci o casal e acompanhei cada dia que ela esperou pela volta dele, que morreu aquela noite com um tiro no peito, disparado pela esposa que o aguardava ao lado do carro estacionado num beco, com um trinta e oito numa mão, e uma garrafa de vinho na outra.

I CAN'T GET YOU OFF MY MIND...

2011-09-29T11:48:00.000-07:00

Trilha sonora ecoando nas paredes vazias - "I can't get you off my mind...". Era verdade, ela não saída da cabeça dele. Uma xícara de café e um cigarro. Estava determinado a esquecer. Mas seus olhos de cristal não paravam de encarar como se estivessem cobrando uma ação. Se mexe, tô esperando! Ele ouvia aquilo rebatendo dentro de sua cabeça que como muitas outras parecia ser normal, mas já tinha tentado lamber o cotovelo e fugir da sombra umas duas ou três vezes. Pensado nela ele sorria. Uma estranha calma fazia com que ele expirasse ao invés de só inspirar. Pensava na praia, no movimento do mar. Em sentar-se a seu lado e olhar o sol mergulhar no mar laranja. Seus olhos de novo e um sorriso de soslaio. Aquilo trazia para ele uma felicidade quase psicótica. Suspirou. Sabia que estava enlouquecendo, era nítido. Pensou em conversar com ele mesmo. Para com isso, vc não tá doido. Mas falar sozinho, mesmo que em silêncio pode ser só mais um sintoma. Ficar quieto. Nessa horas a fumaça sempre ajuda. Defumar. Cruzou os braços e ficou olhando a parede branca onde dava prá ver a música bater e voltar, assim como ela quicava na cabeça dele. Puta que pariu! O que tá acontecendo? A gravidade o puxou. Podia sentir a terra girar. Estrelas marcavam um rasto no céu. Mais devagar por favor! Obrigado. E seu coração se acalmou, quando imaginou seu abraço e um beijo quente naqueles lábios de algodão. Ela era absolutamente perfeita. Coxas roliças sustentavam uma bunda saborosamente consistente. Na anca uma marca de biquíni, talvez por causa do mar onde ele os imaginava. A cintura desenhada como uma saudação aos céus que termina com as mãos posicionadas a sustentar os seios quentes logo abaixo dos bicos rígidos e levemente umedecidos pelo calor. A respiração ofegou. Faltou ar. Respira. Ela era a cúmplice perfeita. Pensava nos dois conversando por horas. Rindo, contando histórias de quem já tinham sido. Personagens. Amantes, parceiros, sócios, amigos. Napoleão e Josephine. Cleópatra e César. Cleópatra e Marco Antonio. Bonnie and Clyde. Que dizer? A terra enfim diminuiu, mas sua ansiedade não. Era isso, enfim a busca tinha acabado. Ele sabia o que queria, e seria com ela. Sobrava só um único problema. Ele não a conhecia...